清明前夕，我偶然翻到一冊(cè)《清明帖》。紙頁間零落著幾枚干枯的槐花，扉頁上“歲歲平安”四字墨跡斑駁，洇染處恰似經(jīng)年未干的淚痕。那些零散的記載如春蠶吐絲，將記憶抽成綿延的線，原以為早已消散的舊日光陰，竟在字里行間悄然復(fù)活。

　　書中提及江南望族代代相傳的“清明簿”，詳細(xì)記錄著祖塋方位、碑文樣式乃至周遭草木。這讓我想起幼時(shí)隨祖父掃墓的場(chǎng)景：他總以竹杖輕叩墓碑，石面震顫如心跳，仿佛沉睡的親人正在蘇醒。那時(shí)不解，為何冷硬的青石能承托三代人的體溫。直到去年整理祖宅，在父親珍藏的“家譜手札”里，發(fā)現(xiàn)泛黃的紙頁上畫著錯(cuò)落的墳塋，像一幅沒有經(jīng)緯的地圖，標(biāo)記著家族根系在歲月里蜿蜒生長(zhǎng)的方向。

　　最觸動(dòng)我的是書中關(guān)于“風(fēng)箏寄魂”的舊俗。往昔踏青時(shí)放飛紙鳶，不僅是春日的嬉戲，更是鄭重其事的儀式：長(zhǎng)輩們?cè)邙S尾系上寫滿亡者姓名的素絹，待風(fēng)箏升至云霄，便剪斷線繩任其飄向天際?；昶请S紙鳶遠(yuǎn)去，思念卻永遠(yuǎn)停駐在指尖的溫度里。去年清明在郊外遇見無人機(jī)懸?？罩校琇ED屏閃爍親人照片，科技讓思念有了具象的形態(tài)，卻再難觸摸到那根連接天地的絲線——恰如快遞能送達(dá)鮮花，卻永遠(yuǎn)丟失了指尖殘留的晨露。

　　清明從來不是凝固的碑文，而是流動(dòng)的河。書中記載有位老人固執(zhí)地沿用古法制作“清明果”，將青艾揉進(jìn)糯米，蒸籠升騰的白霧里裹著整個(gè)春天的呼吸。如今他的子女將改良版糕點(diǎn)裝進(jìn)鋁箔包裝，整齊排列的思念成了流水線上的標(biāo)準(zhǔn)件。這讓我想起母親總在清明前夜蒸青團(tuán)，霧氣氤氳的廚房里，她絮絮說著外婆的手藝。那些零碎的話語混著艾草香，在老屋梁柱間游走，成了比食譜更鮮活的傳承。

　　合上書冊(cè)時(shí)，窗外雨絲正斜斜織成暮春的簾。清明恰似一位繡娘，以春風(fēng)為針，將散落四方的記憶穿綴成連綿的錦緞。被二維碼掃過的墓碑、電子香燭點(diǎn)亮的祠堂，或許正是新世代在時(shí)光褶皺里繡下的新紋樣。當(dāng)我們指尖劃過發(fā)燙的屏幕，是否能觸摸到跨越時(shí)空的溫度?就像此刻我摩挲書頁間那片干槐花，忽然懂得：有些東西從未改變，只是換了新的容器，在春風(fēng)里繼續(xù)生長(zhǎng)——就像思念，永遠(yuǎn)有新的枝頭可以停駐。(趙航)